是笨重的脚步声。
莫尘眉头一皱，转眼看向门口，是叶清歌挺着大腹便便的肚子来了。
看见他深夜还在蹉跎睡眠，她似乎很不高兴，一张小脸绷得紧紧的，全然失去了素日里的暖意。
叶清歌走近，她瞥了眼画上的女人，眉头微蹙，道：“这幅画好久了吧？既是画不出脸便不画也罢，这世上的人又不是非要脸不可。”
“为什么不要脸呢？”莫尘问。
“为什么要脸呢？”叶清歌反问。
“没了脸，活在世界有什么意思。”
叶清歌冷笑，道：“没了命你要脸有何用？更何况生活是活给自己看的，不是活给别人看，你认为的有脸，别人也许并不以为然。既是如此，何必跟自己过不去，好好活着不就是了。”
“可是……”莫尘迟疑。
他想起了那年花开时节，他和她的一场风花雪月。他记得那夜的场景，记得花落的纷繁，记得她开放时的迷眼，那是比落英还美的开落，仿若五彩的云霞在身下开放似的。那么多年了，他还记得，可是却始终看不清她的脸。
“她对我很重要，我想记起她的脸。”
叶清歌上前，她仔细看着画中的女人，女人隐身在花丛，散落的花瓣中可窥见其身上的痕迹。都是成年人，谁也没有比谁单纯，叶清歌知道那意味着什么。
“你记的是性，不是爱。”她一针见血的指出。
“我爱她。”
“不，”叶清歌摇头，她指着画中
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