纳塔贝尔城如同暴风雨中弱不禁风的小舟，在疾风暴雨的肆虐下，摇摇欲坠。
波多雅斯大军在节节败退。
戴维尔王骑马在战场中冲杀着，他身上的白甲在晨光下折射出金属特有的冰冷光泽，却已大半被鲜血覆盖。
他一挥手，一枪重重地刺穿敌人的喉咙。
他在剧烈地喘息着，握着利枪的右手在止不住的发抖。
他的军队在败退。
他看着眼前惨烈的战场，双目赤红。
不……
不该是这样……
“陛下，这一战我们恐怕……”
“住口！”
他怎么会败？
他怎么可能再一次战败！
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